Reedición de «Tantadel»

A más de cuarenta años de la primera edición de Tantadel del gran escritor mexicano René Avilés Fabila (1940-2016), publicada en la colección Letras Mexicanas, del Fondo de Cultura Económica, básicamente todo se ha dicho de ella. Ha sido analizada por eruditos y expertos desde casi todos los puntos de vista, en fondo y forma. A nivel discursivo, semiótico y psicológico. Los críticos nos han descrito la intención de un personaje sin nombre, un narrador que habla en primera persona, que se confiesa. Lo han calificado de egoísta, de megalómano, evasivo, sensible, celoso, cínico, manipulador, egocéntrico y compulsivo. Lo mismo que culto y de ideas claras que justifican su proceder a pesar de que con ello se condena. Pocos se centran en Tantadel, la mujer amada y odiada; la mujer liberal que no lo es tanto; la brillante, que termina por no serlo; la que tenía sus ideas, que no defiende; la que se equivoca por cándida y necia, la que resiste hasta cierto punto, la que claudica. Incluso, algunos, nos cuentan el final, nos anticipan una sorpresa y casi nos la arruinan. Todos han destacado el nivel literario de René Avilés Fabila, de su talento para resolver una historia que parece sencilla, de manera compleja, llena de capas y capas que nos persuaden a seguir profundizando hasta dar con el límite entre realidad y ficción, hasta fijar la frontera entre lo verosímil y lo increíble, y todavía más, hasta dónde el lector juzga, interpreta y espera de los personajes reacciones que él mismo tendría en su lugar.

Entonces, esta noche, me pregunto, ¿qué puede decir una simple lectora, una diseñadora gráfica que se aficionó tarde a la literatura? No la leí hace cuarenta años, era una niña y asistía a un colegio de monjas, además mi madre no la dejaría con descuido botada por ahí como algunos otros libros que sí leí porque la hacían reír y me mataban de curiosidad. No la leí tampoco a los veinte ni a los treinta. La leí después de haber conocido a su autor en persona, así que los ojos que repasaron sus renglones se preguntaban otras cosas. No he dejado de cuestionarme sobre qué tanto de sinceridad hay en la confesión de su narrador que empieza: «Me prometí objetividad, más que eso: me exigí veracidad, contar las cosas tal como sucedieron, ser honesto, sobre todo hablar de los sentimientos y pasiones que movieron cada acto de mi relación con Tantadel»; si después él mismo afirma: «Nadie habla con la verdad, yo menos, aunque en ocasiones me permití soltar pequeñas dosis de honestidad, meras claves para resolver el enigma que mi presencia te proponía. En una relación amorosa vivimos mintiendo, diciendo falsedades, exagerando los hechos. De lo contrario, sería el fastidio, la monotonía. En el engaño reside buena parte del atractivo...». Uno se pregunta invariablemente ¿qué tanto el autor es este narrador y qué tanto pertenece a la ficción? Uno podría preguntarle quién es Tantadel si ella existió o fue un sueño, igual que se pregunta el personaje en las primeras páginas al evocar a la protagonista.

¿Qué puedo yo opinar sobre la literatura contenida en estas páginas si desde ellas ya fui reprobada por el narrador que conduce las discusiones a su terreno con severidad y un implacable juicio «[Tantadel] Era como todo mundo: habla de literatura —¡pobre literatura!— por haber leído dos o tres libros deplorables, best-sellers; por conocer algunos apellidos de escritores y entonces siente derecho para comentar cualquier obra, cualquier autor […] Qué desprecio por la literatura». Y es que René fue un ávido lector desde la infancia, desde luego, a los 25 años, la edad de su personaje, ya era culto y erudito; se nota en toda su obra y en Tantadel no desaprovecha la ocasión para darnos deliciosas clases de literatura y una que otra nota de comunismo y trotskismo. A Tantadel le reprocha su limitada cultura, el jamás haberla visto con un libro en las manos o, como decían de un tío mío: «¿Qué va a ser culto? su cultura es de crucigrama». De hecho esto es causa del desamor; lo que una veía como afinidades el otro lo juzgaba impiadosamente y veía como una razón para odiarla. Así que vuelvo a preguntarme: ¿Qué puedo decir que no hayan señalado antes Bernardo Ruiz, Jennie Ostrosky o Theda Herz a quien cito: «Tantadel sugiere que la composición y lectura de la ficción renueve nuestra fe en la sagrada valía per se del arte. En suma, la novela testifica la existencia y eficacia de la trinidad artística [autor/texto/lector]. Ninguno de los elementos de la triada puede faltar, a menos que se sacrifique la misteriosa totalidad que es generada y engendrada por la literatura».

Antes de leer Tantadel, leí, entre otras obras del maestro, La cantante desafinada, El amor intangible y El libro de mi madre, leí tres o cuatro volúmenes de sus cuentos y además su periodismo. Realmente es poco de lo mucho que ha producido René a lo largo de 52 años como escritor, cuyos temas quedan siempre salpicados de cultura, literatura y un humor muy peculiar. Lo más notorio para mí fue su sensibilidad, profunda o ligera, que subyace en el contenido según el caso y la intención. También logré dar con su léxico, con sus palabras identitarias las que suele buscar y asociar por sus sonidos y que muy a menudo significan mucho más que su sentido literal. Me familiaricé con su natural propensión a la brevedad que provoca que su narrativa, sin importar el género, ostente un estilo fresco y único, directo, cargado de veracidad indiscutible, humor ácido, sátira, ironía, fantasía, tal vez por eso siempre nos tiene al borde de la silla y es imposible detener la lectura, con sus libros hay que continuar de un tirón hasta el final. En particular, Tantadel ofrece innovaciones en su estructura a base de palabras, si no novedosas, escritas de manera casi fonética como sicólogo o chou; y de juegos en la secuencia de los textos: corren en paralelo descripciones en las que el personaje-narrador-anónimo se duplica a sí mismo; por un lado nos detalla lo que dice a Tantadel con la intención de herirla, mientras que en las apostillas nos pinta la imagen que en su mente toma forma como concreción de lo que sus palabras logran: Tantadel furiosa, Tantadel herida, Tantadel jugueteando nerviosa con el cigarrillo, Tantadel en la orilla de la cama sin colgar el teléfono como hubiera correspondido. Además, introduce alteraciones en la puntuación que pueden volver locos a editores y correctores de estilo, como lo son las diagonales con que interrumpe un párrafo, o la larga línea sobre la base del renglón que representa un silencio o un titubeo en el discurso de un personaje, que se ha quedado sin palabras.

Otros aspectos que le dan vigencia a la novela son la atemporalidad y la audacia de la heroína y su pregonada libertad que, para aquellas épocas, era demasiada hasta para sí misma, desde luego lo es para el misterioso narrador que sucumbe de celos y en el fondo pretende tenerlo todo: a Tantadel íntegra para sí mismo, una esposa perfecta —por ficticia que fuera— y una amante ocasional. Tantadel, ante los ojos de las nuevas generaciones, goza de la libertad que la mujer busca hasta la fecha, es independiente, es aquella mujer que vale por sí misma y no necesita de un hombre para sentirse completa, es la que le pide a su pretendiente agregar valor a su vida si es capaz, de lo contrario prefiere dejarlo fuera. La atemporalidad la logra gracias a sus descripciones puntuales y poco detalladas, sólo lo que es necesario para el contexto o dar alguna pista, evita entrar en detalles sobre locaciones, épocas, modas.

En el discurso de esta primera persona-narrador, René se encarga de ir introduciendo los elementos que justifican su violencia, su agresividad y orilla al lector a sentir empatía hacia él, a esperar la inevitable ruptura y a culpar a Tantadel por no haber entendido nada. Pero tal vez eso sirviera en el pasado, hoy la reacción de un nuevo lector acaso sea distinta, y más si se trata de una joven lectora. Es probable que le gritara a Tantadel que deje a ese abominable hombre que la acorrala con su arrogancia, sin comprender por qué lo soporta, que le diga que es él quien no entiende nada, que no la merece. Claro, estas son sólo suposiciones y no debo anticiparme; sin embargo, me parece que se convierten entonces, en la necesidad y la razón para leer o releer esta novela fabulosa y fantástica, que ni es un manual de empoderamiento ni tampoco una versión de ¿Cómo perder un novio en diez días?, sino la cruda realidad de las relaciones amorosas fallidas, del fracaso del amor y de una elección equivocada, como reza el epígrafe de la escritora norteamericana Carson McCullers con que René inicia la novela: «En primer lugar, el amor es una experiencia común a dos personas. Pero el hecho de ser una experiencia común no quiere decir que sea una experiencia similar para las dos partes afectadas».

René me escribió en una carta: «Tal vez sueñe, pero es lo que hice desde niño y eso me condujo a la literatura», de esto hoy me congratulo, y por ello para mí fue un privilegio haberle dado forma física a la imagen de Tantadel en la portada y a su maravilloso texto en las páginas de la colección Marea Alta de Lectorum, para ver por fin el renacimiento de esta obra que engrandece las letras nacionales, que siembra algo imborrable en quien la lee y de la cual se dice que es su mejor novela.

por Victoria García Jolly

Mis pasos hacia Sebastian

Texto leído en la presentación de la revista Algarabía en la Fundación Sebastian el 5 de noviembre 2014.

Cuando uno es pequeño y anda por la vida sin tener mucha conciencia de lo que pasa ante sus ojos, en general, termina perdiendo e ignorando cosas que pueden ser valiosas; al paso del tiempo vayan ustedes a saber qué fue todo eso que se desperdició, se perdió y, en otros casos, afortunadamente no se peló.
Sin embargo, hay otras cosas que de alguna manera lo marcan a uno, tal vez en el momento en que sucede no sabemos de qué manera lo hará, o para qué servirá, pero uno decide —quién sabe si por intuición, por instinto o por qué—, pero eso que nos pasa ante los ojos o cae en nuestras manos permanece clarito en nuestra memoria como si le hubiéramos tomado una fotografía, y después cuando nos preguntamos por qué o desde cuándo nos gusta aquello o lo otro retomamos esas imágenes y atamos cabos. Pues bien, una historia así, de pequeñas marcas, me acercó a la obra de Sebastian. La primera vez fue sin duda en el Espacio Escultórico, yo era una preparatoriana que, para beneplácito de mi madre, había sacado muy buenas calificaciones, así que mi primo, en aquel entonces estudiante de arquitectura, no sé cómo dilucidó que yo debía solicitar una beca. Él mismo me acompañó —un día en que hacía mucho frío, hasta me acuerdo de lo que traía puesto— a la H. Comisión de Becas ubicada en el recientemente inaugurado Centro Cultural Universitario, después de recoger los papeles me llevó a conocer el anillo y las demás esculturas. Recuerdo como si hubiera sido ayer que me impresionó cómo la sencillez de la geometría se integraba tan «naturalmente» al paisaje seco y pedregoso, José Ángel se fue a parar en el centro del anillo sobre la piedra volcánica, y yo desde la orilla lo escuchaba como si estuviera junto a mí, es decir, la acústica, el clima, los colores y el espacio definido por la intervención de los escultores crearon un efecto mágico en mí. Seguramente ahí mismo mi primo debe enlistado a los autores. Qué lástima que en aquel entonces uno no cargaba con una cámara 24 x 365, esa experiencia hubiera ido a dar al Facebook de inmediato.
Pasó el tiempo, y me fui a vivir a Mérida, ahí me dediqué a la docencia, y por varios años me tocó instruir en la básico a incipientes diseñadores gráficos: desde enseñarles a medir, a trazar y a cortar con el cutter sin rebanarse los dedos. Pero también en su educación básica los instruía en los fundamentos de la forma, en los elementos visuales y conceptuales, leía a Paul Klee y a Wucius Wong. Según el libro que tengo firmado de puño y letra de Sebastian —porque él tuvo a bien escribir el año debajo de su firma— fue en 1998 cuando se presentó en la Universidad del Mayab a dar una plática sobre sus Transformables, y hasta allá fuimos —porque la universidad está re lejos y fuera de la ciudad— y ya en la sesión de preguntas no recuerdo exactamente cómo fue que un estudiante formuló la pregunta, pero lo cuestionaba sobre una justificación de su obra, es decir, de por qué el chiste radicaba en el movimiento, y Sebastian que es tan preciso para hablar de lo suyo lo explicó todo con la teoría de la génesis de la forma: «Toda forma pictórica inicia con un punto, éste al moverse traza una línea —primera dimensión—, la línea describe al plano —segunda dimensión—, éste al volumen —tercera dimensión— y el volumen al desplazarse hace surgir la 4ª y la 5ª dimensión: tiempo y espacio». En ese momento dije este Sebastian sí que sabe de qué habla, es un genio. Por eso fui por el libro e hice mi fila como cualquier estudiante y solicité su firma.
Desde luego siguieron pasando los años y ya de regreso en la ciudad de México me empecé a percatar de nuevas esculturas que crecían como árboles en distintos rumbos de la ciudad: Dos en la UNAM, una en Barranca del Muerto, otra en el avenida Revolución, por mis rumbos pues. Luego fui a Guadalajara y pasé por ese proyecto vial coronado de amarillo, esos enormes arcos que atraviesan un paso a desnivel de un lado a otro, esos que evoco en el artículo como piezas que te cobijan y que a la vez te hacen sentir pequeño. Cada año que vamos a la FIL , estoy esperando el momento de pasar por ahí. Además, un buen hombre que conocí me regaló un librote de él y en febrero, el mismo Sebastian me regaló el de las esculturas cuánticas, es decir, así como no queriendo tengo ya cuatro libros sobre su obra. 
Así que la información acumulada durante años y el innegable gusto que tengo por su obra y sus colores me han mantenido cerca de él. Sólo me faltaba conocerlo y hablarle. Y como el mundo es un pañuelo, Pilar, que es amiga de Pilar Jiménez, que es amiga y colaboradora de Sebastian, lo conoció primero y entonces nos enteramos de que al maestro le gustaba Algarabía, ¡le gustaba lo que yo hago! Lo que hacemos. Pues bien, desde ese momento hacer un artículo sobre su obra fue un proyecto que empezó con una entrevista —tengo que confesar que nunca había entrevistado a nadie, que nunca había escrito un artículo a partir de una ni de un artista vivo. Por cierto que se lo confesé y él comentó entre risas «va a decir la gente que Sebastian es bien vivo». Tampoco en la revista habíamos presentado la obra de un maestro vivo, los habíamos tenido como plumas, como a García Márquez, pero al parecer nomás estamos esperando que alguien se muera para hablar de su obra en nuestras páginas. Y justo en esta revista, no sólo no esperamos tan terrible suceso —Dios no lo permita— sino que, además, Sebastian y Quino reciben sendos homenajes, porque nos gusta lo que hacen y han trascendido, y porque el arte nos hace mejores personas, y nos hace pensantes, y ennoblece nuestras ideas y como su obra contribuye a eso y está aquí para todos, presentamos este humilde artículo como agradecimiento.

6 CUENTOS 6

“Diario le digo que lo amo, y de nada sirve porque es sordo.”

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“Diario le digo que lo amo y él, educado y lacónico, me da las gracias.”

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“Diario le digo que lo amo y él, entusiasmado y agradecido, mueve la cola.”

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“Diario le digo que lo amo, no importa que no responda. Luego salgo corriendo del cementerio para llegar temprano al trabajo.”

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“Diario le digo que lo amo, excepto sábados y domingos. Sólo somos novios entre semana.”

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“Diario le digo que lo amo. Diario le digo que lo amo. Padezco ecolalia. Padezco ecolalia.”

Un intento más de decirte que te amo.

Sí, a diario te digo que te amo. Te lo digo en lunes para comenzar el día y la semana, para comenzar el ritual de no-me-olvides, para seguir con la tradición y la cantaleta de las tareas sin concluir y las noches en vela. 

Te digo y te diré mañana martes que te amo porque llegas a casa, a tu tierra donde habito, a tu ciudad que se consume de abandono. Te digo que te amo todos los miércoles porque el sol brilla a media semana y los pájaros me despiertan antes con su escándalo. 

Te digo que te amo los jueves y los viernes, te lo digo porque ya he olvidado que te lo dije cien veces el lunes. He olvidado cómo suena el teléfono, he olvidado que tu voz dice yo-también. Te digo que te amo en jueves porque fueron insuficientes las te-amo del miércoles. Y te digo que te amo los viernes porque quiero que sueñes conmigo en la noche: con mi voz en un eco suave que te arrulla.

Te digo que te amo tempranito los sábados porque corro a ocupar mis horas y no lo puedo decir en clase. Te digo que te amo los sábados en cada pensamiento que va para ti entre gises y borradores. Te digo que te amo en la tarde antes de que llueva y después, cuando siento los pies fríos y quiero que me los calientes. Te digo que te amo antes de dormir y ya es domingo. Ya estoy en mi cama y te digo que te amo en pijama y con los párpados ardorosos de sueño, pesados como piedras.

Te digo que te amo en domingo cuando el taxi me acerca a tu casa y elevo la cabeza como queriendo verla y no se puede. El domingo te digo que te amo entre acordes, batutas, partituras. Te digo que te amo en domingo en voz muy alta para que te alcance en el sauna, en tu rincón del alma. Entonces sucede algo extraño: todo mundo se percata de que te lo he dicho un millón de veces esta semana y rompen en aplausos para callarme; yo me inclino, agradecida, para engañarlos. Apenas silencian sus palmas y todavía —qué bueno— en domingo te digo que te amo. Todo para volver a empezar el lunes el ritual de no-me-olvides.

Cartas

Aquella mañana salimos muy temprano, queríamos llegar a Achuchulco antes del desayuno. Ya sabes, las tías de Lorenzo te atrapan con su comida; sirven primero chocolate y pan, luego materialmente te obligan a comer tamalitos de elote con crema y quesillo fresco que ellas mismas hacen con la leche de sus vacas. Así que salimos a las cinco de la madrugada. Yo me venía durmiendo, cabeceaba y no lograba mantener los ojos abiertos, pero Lorenzo estaba muy pendientito del camino y manejaba hábilmente. Hacía un recondenado frío —sólo por eso no me quedé dormida del todo—, y además el camino todavía estaba muy oscuro. No sé cómo fue que nos perdimos y fuimos a dar ahí, al pueblucho de tres casas. Al parecer confundimos una desviación con otra y tomamos un camino que cada vez se hacía más y más  angosto. No sé por qué no dimos la media vuelta, no: seguimos. La carretera destruida y pedregosa provocaba que el auto se bamboleara en exceso, fue entonces cuando me abrí aquí en la sien con el filo de la ventanilla.

El resto ni Lorenzo ni yo supimos cómo sucedió. Cuando abrí los ojos —sí los tenía bien cerrados y estaba soñando—, tardé unos segundos en darme cuenta de que la luz ya no era parte del sueño, y notar que estaba amarrada y tirada en el piso de tierra de una casucha mínima, pobre y sucia. Entonces vi a una mujercilla de pelos de alambre grises y despeinados, de piel ajada por el sol y la edad, la vi encaramada sobre Lorenzo. Sentí náuseas cuando descubrí lo que en realidad le hacía al cuerpo inmóvil del desdichado; estaba desnudo y ella lo besaba, lo mordía, lo chupaba, lo estrujaba; él sudaba copiosamente, pero no podía defenderse, parecía como drogado o sedado. Fue en ese momento cuando la bruja me descubrió mirando la escena y arremetió contra mí. Se apartó de Lorenzo y tomó el primer objeto que encontró —el maldito sillín de palo que estaba a mis pies— y hasta que no quedara más que con astillas en sus manos, no dejaría de golpearme. Yo estaba a su merced, sin defenderme, sin gritar y a punto de perder el conocimiento cuando Lorenzo reaccionó por fin. Entre aturdido y atarantado como estaba, tomó un cuchillo cebollero de la mesa que era cocina y comedor a la vez, no sé cómo lo encontró entre tanto cacharro como había ahí encima. La vieja no se percató de esto, por eso Lorenzo tuvo tiempo de hacerse de fuerzas y con un ágil movimiento de arriba abajo enterró el cuchillo en el cuerpo de la mujercilla. Dicen que le atravesó las costillas los pulmones y el corazón. Recuerdo que abrió los ojos casi hasta expulsarlos de sus órbitas, abrió también la boca y escupió sangre sobre de mi cuerpo ya sangrante, de inmediato se derrumbó como un costal sobre de mi pie izquierdo desbaratándolo prácticamente.

Esta es la tercera operación que me hacen, y Lorenzo sigue preso. No se ha podido comprobar que el homicidio fue en defensa mía o suya… Sólo puedo escribirle, diario le digo que lo amo. Todo es inútil.

Una serie de encuentros infortunados

Chagall y Picasso

Marc Chagall (1887-1985), el gran pintor ruso de personalidad modesta y reservada solía tener sus opiniones y convicciones. Cuando abría su boca, fulminaba. El poeta Vladimir Maiakovski le dijo una vez: «querido Chagall, usted es un buen muchacho, pero habla demasiado». Rafael Alberti, quien fue un amigo muy cercano, decía que Chagall era un auténtico eslavo, irónico y muy divertido, protagónico como Picasso, pero de una mejor manera.

Chagall, devoto de sí mismo, se hizo de numerosas enemistades en el mundo del arte a lo largo de sus 98 años de vida: Malevich, Lizsisky, Cendrars, Miró, Mané-Katz, entre otros, fueron blanco de sus rencores. Pero fue Picasso con quien pasó por varios episodios que lo hicieron detestable para el ruso.

Hacia 1911 Chagall, que residía en París desde hacía un año, escuchó hablar de Picasso y pidió a su amigo Guillaume Apollinaire ser presentados: «¿A Picasso? ¿Tiene usted ganas de suicidarse? Todos sus amigos acaban así». Picasso era conocido en el medio como una especie de bully cubista producto de su gran ego; a Modigliani le envió de regreso ¡repintado! un cuadro que éste le había regalado, a Diego Rivera lo acusaba de plagio, y así con varios creadores más que lo amenazaban con su posible éxito.

Marc conoció a Picasso finalmente en 1923, pero no fue sino hasta 1948 en la Costa Azul francesa que se volvieron a topar. Picasso vivía en Vallauris, y su primer encuentro fue una mera casualidad, que le dio oportunidad al español para «burlarse» de Chagall: «¿me pregunta, amigo, que cómo conseguí gasolina si está racionada? Fácil, hay océanos de gasolina para quienes pueden pagarla». 

Nuevamente la casualidad acercó a estos dos a otro desastroso encuentro ocurrido en los talleres de cerámica Madoura donde ambos trabajaban; se cuenta que Chagall dejó una pieza inacabada y Picasso se tomó la libertad de terminarla, en su lugar, imitando su estilo. Cuando Chagall la vio no dijo nada, sencillamente jamás regresó al taller.Un año más tarde, Ida, la hija de Chagall organizó una cena para tratar de suavizar la relación entre los dos pintores, dada la proximidad con la que vivían, pero salió peor. Picasso, quien estaba de mal humor, en un tono mordaz conminaba a Chagall a regresar a Rusia: «usted que viaja tanto ¿cómo es que no ha vuelto a su Patria después de la guerra?», Chagall en un tono no menos incisivo respondió: «tal vez vaya después de usted mi querido amigo, tengo entendido que allá es muy apreciado, no así su pintura», y Picasso siguió: «veo que para usted es sólo cuestión de negocios, vaya, le vendría bien hacerse de una pequeña fortuna». Jamás volvieron a verse. 

Meses más tarde Chagall se encontró con Françoise, en ese tiempo la ex mujer de Picasso, y como no se había olvidado de aquel sangriento encuentro sólo comentó: «Este Picasso es un genio, ¡qué pena que no pinte!».

Muerto de calor

El amor de mi vida

Madrugada

La luz del día no ha llegado

la penumbra te acoge y te pone de buen humor

Laborioso te entretienes sin vestido formal

Las estrellas no brillan 

no hay una pluma en tus manos

No trabajas con color ni pinceladas

Las ideas te rondan, tal vez 

una risita maquiavélica te diga que ésa es 

             la idea precisa que a oscuras buscas

Del jardín no necesitas nada

No piensas en comer 

las páginas de un libro que has devorado

como tantos otros, te alimentan

El frío te aleja de la modorra que detestas

En las sombras, en silencio

miles de palabras se forman letra a letra

No hay luz, tampoco tinta

todo parece virtual

todo es como un sueño, irreal, intangible

hasta que ceros y unos se acomodan en hileras

Todos aquello que vomita tu intelecto

tus verdades explicadas sin oposición

Tus ideas y tus amores

forman cuartillas interminables 

de mis interminables horas de lectura

Entonces la noche me cubre

tu ausencia me determina

La espera procede, se instala

Tus textos penetran mis ojos

como tu sexo mi cuerpo

Acaparas todo, te metes en todo

te apropias de todo

Ciudad de México, febrero 8, 2016.

Te amo

Te amo amor, 
estás en mi piel 
y el aire que me circunda, 
te llevo en mí y te irradio.
Tu amor es mayor que mi cuerpo, 
como un halo: me hace brillar, 
fluorescente en la noche,
como lucero del horizonte. 
Tu amor me convierte en miel 
y espera. Me modela, me talla, 
me pule y me mata.

Always on my mind

para RAF

Maybe I didn't love you
Quite as often as I could have
And maybe I didn't treat you
Quite as good as I should have

If I made you feel second best
Girl, I'm sorry I was blind
But you were always on my mind
You were always on my mind

Maybe I didn't hold you
All those lonely, lonely times
And I guess I never told you
I'm so happy that you're mine

Little things I should have said and done
I just never took the time
You were always on my mind
You were always on my mind

Tell me
Tell me that your sweet love hasn't died
Give me
Give me one more chance to keep you satisfied
I'll keep you satisfied

por CHRISTOPHER, JOHN JR. / THOMPSON, WAYNE / JAMES, MARK

Siempre cerca

Harta de las infidelidades de su marido, Martha, que lo amaba obsesivamente, no quería otra cosa que encontrar la manera de poderlo controlar y tenerlo siempre cerca. Después de semanas de indagaciones fue a dar hasta Jesús María, en Aguascalientes, donde un "brujo de lujo" le dio una pócima infalible que pondría punto final a su triste situación: así, su amado esposo, quedó convertido en tarántula. Desde entonces lo lleva a todas partes encerrado en una cajita para que no se escape ni aterrorice a nadie. Se ha hecho costumbre, mientras conduce su coche, sacarlo y acariciarlo cariñosamente. Por las noches, ya metida en su cama, con un beso deshace el hechizo y hacen el amor apasionadamente. Satisfecha Martha, antes de dormir, lo regresa a su arácnida condición con dos besos llenos de ternura.